Sem título

A boca está suja, imunda.

Escorrem palavrões pelos cantos, sem buscar alvos.

Enerva.

Como o conselho do professor.

É uma arma quente.

A boca, não a felicidade.

Redescobrindo

A chuva não para.

Inconstante

e sempre.

Os discos são os mesmos
Velhos
Sempre dizem algo 

novo.

O mundo está igual
O sonho acabou
E nada mudou.

Você já estava aqui
Anos antes.

Eu também.

Juntos, só agora
O cigarro do Japão
A desculpa passageira
O show indiferente

Para tudo mudar.

O mundo se fazendo
Se reconstruindo

Se descobrindo
De novo