O Escritor

A folha, ainda vazia. Cada vez menos, mas ainda com todas possibilidades.

Em meio à fumaça do cigarro que já queimava o filtro, a angústia pelo incompleto.

Medo por não completá-la.

Pensava na hora, no dia, em tempos, nos tempos.

Naqueles de onde poderia resgatar qualquer vida já perdida.

Já quase completa.

Sabia do isqueiro sempre ao lado e ficava tranquilo.

Ainda mais agora.

Completa.